Fiquei aqui,
colhendo restolhos
tecendo com rebotalhos,
a história que me restou.
Chorei
ao ver que construi castelos,
docéis nimbíferos
que com meu pranto
doravante se esvaem.
Voltei
ao ponto de minha partida,
terra das incertezas,
de madrugadas longas
de frio recolhedor.
Lá fora
só ouço a brisa cantando,
seu canto de ermo imenso,
ninando minha mente cansada
de lutar com moinhos de vento.
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