No frio telúrico
esfria o fogo,
da mente abrasada
por tantas paixões.
Encontra seu gozo
no frio que mata,
engana os olhos
de quem raciocina
como Descartes.
Ao céu, o vapor,
desta calefação,
invisível caminha,
provocando frescor.
E o sono da mente,
que se desgovernou,
volta qual universo
ao princípio de tudo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário